Se Vende
El cajón de la abuela tenía siempre lo mismo. Pasaban los años y siempre encontrabas lo mismo: un paquete de Carmex, un paquete de palillos plásticos para quitar la basura entre los dientes, un bonche de antifaces.
En el cajón del abuelo había monedas, recibos de pago del mantenimiento y lentes viejos. De sol y transparentes.
Frente a estos dos cajones: El mar.
No solo en los ojos sino en la boca y la nariz. En la humedad de la piel. La sal que lo permea todo y hace viejas las televisiones, descompone el aire acondicionado -un día explotó mientras caminaba junto al termostato-, y reseca la piel sobre la que nos poníamos bloqueador solar. La piel de la abuela siempre fue suave.
El piso se pisaba descalzo. Siempre un rastro de arena que subía en las toallas, los visores de la alberca, entre las uñas de los dedos. La arena, como la sal, siempre presentes en esos días y noches de dicha familiar.
Los desayunos eran lentos. A veces el abuelo desayunaba antes que todos, a veces nos esperaba. Junto a su plato, las pequeñas bolsitas que fungían de pastilleros con unas preciosas etiquetas que decían: “mañana sr.”,“mañana sra.” Se tragaban las pastillas intercaladas con el huevo en salsa pasilla, los chilaquiles, la papaya del final.
La sobremesa no era en la mesa sino en el sillón de la terraza. A veces, parados frente al barandal del balcón, el abuelo me preguntaba cómo estaban las ventas, cómo cerrábamos o abríamos el año. Él me hablaba del dólar, de Liverpool, de las tendencias del mercado, de cómo hoy ya no es igual que ayer. Nunca una plática de retail me significó tanto, tantas veces.
De pronto, alguien prendía la bocina. Arno Elías cantaba: “Amor Amor”. Y la abuela, desde su silencio, tarareaba la melodía del ayer con toda la fuerza del hoy. Amor, Amor. Era más que un tarareo.
Amor por la vida. Amor por la música. Amor por estos abuelos jóvenes que sintieron sus cuerpos envejecer frente al mar. Envejecieron junto al mar, con el mar y por el mar. La sal y la arena siempre presentes.
El jeep nunca prendía...
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"Un objeto aislado del todo no es el objeto real."
– Masanobu Fukuoka
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